luni, 2 iulie 2012

The Scarecrow

sunt strajă peste pajişti
pline de cucută şi mătrăgună
pironit în ţăruşul sorţii
pe care îmi urcă în piept
buruieni albinoase


printre otrăvuri acide
voi sta să îmi maturez versul
timp de 77 de generaţii de corbi
şi să îmi fac aripi negre
din penele lor lepădate


când inima-mi va fi avidă
ca un bulgăre de var nestins
îmi voi lua tăcut zborul
spre râul iubirii din care voi renaşte
porumbel


Niciun comentariu:

Trimiteți un comentariu